Imagen

Yo ya venía viendo sospechosa la nueva imagen de campaña de Arias porque a mí que no me digan que no es extraña esa foto del citado de página entera de todos los sábados en la que:

a. Sale con la corbata de flores chillonas (!) desarreglada; él, que es la esencia de lo prim and proper y la elegancia al mejor estilo Picadilly.

b. Con las mangas arremangadas, probablemente tratando de indicar que está dispuesto a meter las manos hasta adentro para arreglar este desastre (o para empezar a empujar el país hacia adelante, como decía Mafalda) o para no darse color enseñando las mancuernillas de oro o de madre perla.

c. La insufrible pulserita de plástico. Yo hubiera jurado que era del Saprissa (que casi me bota de la silla de la impresión porque podrá ser de todo menos pachuco) hasta que hace poco me enteré que es una “limited edition” de la Fundación Arias, presa de la fiebre iniciada por Lance Amstrong, arribistas, copionetas et al y que es no es morada sino de un color que no recuerdo, pero igual de “in”.


d. Rolex? (salvo mejor criterio de relojeros y entendidos) NOT!

e. El pelillo se lo noté- no sé si serán las luces- mucho menos canoso y con un toque de rejuvenecimiento que me huele o a photoshop o a Miss Clairol o a mi estilista atacado. Y es que, claro, don Oscar SI debe haberse dado cuenta que es mentira aquello del tango de Carlitos de que veinte años no son nada…

f. Y como confirmación de lo anterior, y para demostrar que tenemos Nobel para rato, el botox en la mirada que lo transportó vía medicina moderna a las épocas mozas de sus años sin muletas y que espero le permitan la flexibilidad suficiente para hacerle ojitos a todos los votantes no convencidos de qué hacer con el dedito gordo en febrero.

Pero lo que me ha sacao el menudo es su artículo de hoy en La Nación , donde se consagra como ejemplar llamativo de lo que mi amigo Dean aun intenta caracterizar como esa nueva especie que ronda los ámbitos corporativos y que para evitar acusaciones de vendidos o de travestidos políticos y mantener la pinta de humanista, progresista y solidario, nos hemos dado a llamar neoliberales de izquierda.

Ojo como cierra don Oscar su aceptación patriótica de la candidatura (la que, para que no quede duda alguna, apoya la suscrita) :

El pasado 5 de junio empezamos este camino, como en el verso de Neruda, con una aurora enredada en cada sien; como en la canción de Víctor Heredia, sintiéndonos vivos en medio de tantos muertos, y como en el poema inolvidable de Violeta Parra, dándole gracias a la vida, que nos ha dado tanto. Ahora nos toca contagiar de ese espíritu a todo el país. Y, si lo hacemos, nada ni nadie podrá detener a Costa Rica.

¿Será que se pone roja la cosa? ¿O está implementando su famosa frase (copiada de Zapatero) de: “Más a la izquierda que yo, sólo el pasado”?

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El colibrí

Cuenta la leyenda que hubo una vez un incendio en la selva. Todos los animales corrían desesperados, huyendo de las llamas. Excepto el colibrí, que con sus llamas, transparentes, revoloteando veloces, volaba hacia el fuego. Zigzagueando se escurría entre las garras del humo y se internaba en la densa oscuridad.

El clamor de los gritos y la estampida de los animales ahogaban el zumbido preocupado de sus alas.

Uno, dos, tres ... muchos viajes del colibrí. Llevaba todas las gotitas de agua que cabían en su piquito de aguja, firme en la idea de aplacar aquel infierno.

La voz de Dios se escuchó sobre aquel caos. Observando todo aquello, divertido, dijo:

“Colibrí: ¿No ves que los animales más poderosos de la selva ya han huido? Mira el poder del fuego. Está consumiendo todo y no se detiene. Ni el león, ni la pantera, ni el elefante ni el rinoceronte han podido contra su furia. Huye Colibrí, ¿O es que acaso crees que apagarás el fuego con tan solo las gotitas que llevas en tu piquito?”

Y el colibrí, sin detenerse un momento contestó:

“No lo sé. Pero cada uno tiene el deber de hacer lo que puede”.

Y ese día, hasta Dios aprendió del colibrí.

De autoría de la suscrita, inspirado en una historia que le escuché en Cuba a la sobrina del Comandante en Jefe y publicado en el libro “El Utopista”, de Mauro Fernández.

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Matrimonio

Y vos, ¿te casaste
o cambiaste de tirano?

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The show must go on

Yo, embobada por algún circo de infancia.

Yo, riéndome a más no poder con el más pequeñito de los payasos y sus caídas orquestradas y su naricita roja y sus zapatos enormes y su carrito enano.

Yo, de la mano de algún adulto al que le comento que estoy considerando de verdad y muy en serio eso de ser payasito porque ha de ser muy lindo estar contento todo el tiempo, que la gente se ría con uno, aprender a hacer piruetas y magias y que todos los niños del mundo lo quieran.

Un salvaje despiadado que me dice que no me crea eso de que están felices, que es solo maquillaje porque usualmente, los payasitos están muy tristes porque justo antes de salir a pista y de que los anuncie el director de traje rojo y sombrero negro, les avisan en el camerino que alguien muy querido, ha muerto.

El silencio de la noche, roto por mis pasos.

La imagen del payasito destrozado frente al espejo que se obliga a pintarse una gran sonrisa roja y rombos azules en los ojos. Se disfraza las lágrimas con dibujos de lunas o de triángulos.

La laguna de neblina de la actuación forzada.

La imagen del payasito después del espectáculo, con los aplausos de fondo, llorando solo en una de las carpas del circo, iluminado por un bombillo de luz grisácea, tirado sobre un atado de paja mientras uno de los elefantes le acaricia con la trompa la peluca de muchos colores y los chimpancés lo rodean tratando de acompañarlo en un abrazo.

Desde entonces, no me río con los payasos. Siempre, siempre, me resucitan el recuerdo y dejo caer una lágrima por el payasito chiquito que no tenía permiso de no ser feliz.

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Los del camino

Es el nombre del blog de mi amigo Tony Soloma que además de muy buena gente es un excelente músico, compositor y aunque el dice que aprendiz, yo digo que poeta de cuerpo entero. Yo estoy feliz de finalmente tener acceso por escrito a sus cosas en lugar de rogarle que me las declamara de vez en cuando o esperar a que venciera la timidez y humildad que lo caracterizan para estas cosas y me las compartiera. ¡Bienvenido!

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Debilidades

Mi peluquero cumple con todo el estereotipo de cuando un hombre se dedica a esto de cortar, peinar, teñir y arreglar caballeras de mujeres obsesionadas con la vanidad y la erradicación de las canas.

No me atrevería, para no pasar de juiciosa o de metiche, a decir a ciencia cierta si es o no cariñoso con los hombres. Siguiendo el método científico de observación, sí puedo decir que es amanerado sin llegar a ser reloca, tiene esas pausas dramáticas propias de una diva, gestos de niñita consentida, parlanchín con vieja de patio y generoso y atento como una dama antigua de sociedad cuando me ofrece un capuchinito o un té de menta antes de proceder a esquilar mi cabeza. Y no me atrevería porque me cae simpático. De sus demás compañeros del “studio” ya es otra cosa, porque dejan caer el plumero al pasar raudas y veloces hacia sus clientes de turno.

Conmigo ha tenido que derribar las murallas en las que me encierro cuando me veo obligada a cumplir con el ritual del salón de belleza, porque me hago el propósito de no decir una sola palabra, ni comentar mi vida privada ni la ajena, pero mi peluquero, con sus gestos, sus cosas y sus frases que ya para mí son famosas: “andaba con esa rubia baratona que si lo vuelvo a ver con ella te lo juro por esta que lo ahorco con el cable de la secadora” “tanto sufrimiento es demasiado para este corazoncito” (a propósito de la muerte de su perrito) me ha ido convenciendo, poco a poco de lo contrario.

Entonces ya en confianza, cuando llego, lo saludo de beso, exijo que solo él me toque el pelo, le llevo recuerditos y le doy propina y a veces le digo muy quedito para que no nos escuchen las otras urracas pedacitos y retazos de mis planes o mis pasados.

El otro día le conté que me iba para Chile y me dijo:

“Cuidao dejás cosas amarradas o afianzadas allá que está muy largo”

Y reconociendo que le sesión de belleza se transformaba en terapia le confesé:

“¿Sabés? Es que a mí me pasa una cosa que no tengo como controlarlo. Oigo a un hombre hablarme con acento chileno y siento que se me nubla el entendimiento y sonrío como estúpida y lo veo perfecto y no le pongo peros y me enamoro al instante y no pienso en nada ni en nadie ni en las distancias ni en las separaciones ni en las ideologías ni en si es un loco o un salvaje o un milico o un sátiro. Y sí, me engancho. Lo sé y lo reconozco. Debe ser así como una fijación, adicción, desorden mental o algo”

No dijo nada mientras me escudriñaba para verificar que la pava no me sacara los ojos y que las puntas del crepé no me dieran aire de escoba pensionada y me aplicaba el producto de cabello sedoso y con volumen. Pero lo vi haciendo pucheros compungidos mientras pensaba en lo que yo le había dicho y suspiró profundamente y me dijo:

“Te entiendo perfecto. A mí me pasa eso exactamente con el color negro”

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Preocupaciones

Ayer fue el Solsticio de verano
Rayos solares perpendiculares golpearon el Trópico de Cáncer
y erradicaron todas las sombras por un día del año.

Si Peter Pan estaba de vacaciones por esas latitudes
ha de haberlo pasado muy consternado.

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El Zup

Regresó! Regresó! El Zup-comandante regresó!!!

Para los interesados, tengo la colección de historias de Don Durito y dos recopilaciones más del Zup.

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Pesadillas

Sueño en las noches que estoy en Santiago
Y salgo a la calle y brilla el sol y veo los árboles.
Pero Santiago está vacía y solo yo camino buscando
Ya no somos 6 mil como el 11 de setiembre cuando se conmemoraron 31 años.
Ya no somos dos caminando al Museo por Huérfanos
Ya no somos Gabi conmigo riéndonos en un taxi
No hay nadie, ni aquí, ni en Plaza Brasil, ni en Ahumada
No hay un solo taxi en la Alameda
Ningún autobus directo vía las Palmas a Viña
Nadie llora ni rememora en Villa Grimaldi
No hay un alma en torpedera ni en el muelle Vergara
Santiago entera está vacía y solo estoy yo
Y se me hace más larga, con cada día
La lista de los imposibles:
Caminar de la mano de mi papá
Volver a abrazar a mi abuela
Sentir a Santiago, el mío, patear dentro de mí.
Volver a verte
Que alguien me quiera.

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Traducciones

"Mirá, no estoy en mi best mood, mejor dejémoslo para después".

Hubiera hecho un silencio mudo, pero en un murmulo respondí un "ynocanceladoescancelado...", de triste suspiro..

"Yo nunca dije que cancelado. Dije como un raincheck que te aseguro que lo voy a tener muy presente."

Un raincheck... que en términos financieros viene a ser algo así como un cheque en blanco.

Un raincheck... que en términos emocionales viene a ser algo así como cuando me de la gana en algún momento indeterminado del futuro.

Tal vez es el momento de intentar buscar la salida digna. Ahora antes de que termine de entrar el invierno.

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La fórmula de la fidelidad

Con el aislamiento de la oxitocina, el enorme emporio farmacéutico decidió hacer la prueba y de paso hacer dinero probándola en una población ingenua, que ajena a su papel de hamster colectivo, ni se enteró de la noche en que todas las aguas potables de la ciudad fueron perfumadas.

Los científicos se frotaban las manos de la expectación del enorme descubrimiento que lograrían con sus acciones, sería la primera ciudad libre de enredos y conflictos amorosos, con esposos obedientes, esposas recatadas, hijos devotos, empleados dedicados y libre de traidores, celosos o sospechosos.

De ahí, a la venta mundial y al estrellato, había solo un paso: el de la eliminación, gracias a la ciencia, del libre albedrío y la mercantilización despiadada de cualquier cosa que pudiera ser beneficiosa para los seres humanos para hacerla de acceso restringido. Por primera vez en la historia de la humanidad, la poción del amor, saldría del monopolio de Cupido o de la coincidencia, que viene a ser casi lo mismo, para entrar al servicio del dinero, en casos específicos y a gusto del cliente.

Esperaron toda la noche con la alerta clara de la adrenalina y a la mañana siguiente, libreta en mano, ojos rojizos y gabachas arrugadas, observaron por las pantallas lo que sus cámaras ocultas recogieron de cada rincón de la ciudad. Entonces los lápices empezaron a rodar...

Vieron que algunos, después de la ducha, tomaron la tantas veces atrasada decisión de irse al lado de sus amantes. Otros, tras el café matutino, regresaron al regazo materno y reconocieron con la cabeza gacha que el amor de madre era único y que nadie los querría jamás como ella los había querido. “Papito es todo para mí” se inmortalizó como el descubrimiento diario. El alcalde, cuando aplacó el calor con un fresquito de limón, decidió autorizar matrimonios entre hijos y padres cuando mediaran razones edipales de peso. Se resucitaron los primeros amores. Los primos hermanos atropellaron los convencionalismos y se reencontraron. Las declaraciones de amores prohibidos, platónicos, imposibles y contraindicados barrieron con los tímidos.

Se dispararon las salidas del closet con el té de media mañana. Un grupo de nadadores se se manifestó por el amor libre con los animales. Más de uno amaneció abrazado la caja fuerte, a un osito de peluche ya casi olvidado, a su libreta de ahorros o sentado ante una tumba de algún familiar, amigo o conocido, a la que le decía que nunca lo debió haber abandonado y que enmendarían sus acciones.

Se extinguieron los solitarios. No faltaron los que le juraron amor eterno a su equipo, al televisor, a sus botellas de licor, a sus drogas, al auto de lujo, al logo de la empresa. Se vio gente paseando con sus libros de la mano. Artistas conversando con sus pinceles. Músicos despidiéndose de la cadena de sus instrumentos. Proletarios que renunciaban. Jornaleros que se le enfrentaban a sus amos y caían a tierra abrazándola como suya, después de tanto tiempo. La cofradía de los glotones que hicieron el hartazgo sacrosanto. Cobardes que, de repente, se tomaban en serio sus ideales. Vanidosos besándose con sus espejos. Sacerdotes dejando el hábito, laicos escuchando el llamado y pidiendo que se abrieran las puertas de los seminarios. Se demostró que era falso aquello de que no se le puede hablar ni querer a un objeto inanimado.

Y fue un caos.

- No sirvió- dijo uno, lamentándose del nobel que ya nunca tendrían.

- Es un fraude- agregó triste, otro, mientras vaciaba los tubos de ensayo.

- ¡Hemos hecho el ridículo!- se quejó el tercero, arrugando sus páginas de apuntes.

- No es eso- aclaró el más viejo- lo que se han revelado son las verdaderas lealtades: regresan a lo único que alguna vez han querido.

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Realidades

Hay veces en que el contacto con la realidad
más que un contacto, es un electroshock

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Gracias, Jorge Debravo

La llama, solo al arder se calma

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Efemérides

Ernesto Guevara ... serían 77 vueltas al sol, que en esta fecha escribió, desde Bolivia y en su diario:

Celita (4?) JUNIO 14

Pasamos el día en la aguada fría, al lado del fuego, esperando noticias de Miguel y Urbano que eran los chaqueadores. El plazo para moverse era hasta las 15 horas, pero Urbano llegó pasada esa hora a avisar que se había llegado a un arroyo y que se veían piquetes, por lo que creía que podría llegar al Río Grande. Nos quedamos en el lugar, comiéndonos el último potaje, no queda más que una ración de maní y 3 de mote.

He llegado a los 39 y se acerca inexorablemente una edad que da que pensar sobre mi futuro guerrillero; por ahora estoy “entero”.

Y que siempre decía que era un honor y una responsbailidad histórica haber nacido el mismo día que:

Antonio Maceo .... que habría dado 160 vueltas al sol, de las que se preparó durante 5 para la primera liberación de Cuba en La Mansión de Nicoya, en el mismo país que:

Sole... le da una vuelta más al sol y que al ver esas coincidencias de fechas, piensa en aquello de "una de cal y otra de arena" y que con razón y por balance, hoy también es el día del pabellón nacional del imperio.

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El cruce

Satia y Fidel se acompañeraron. Satia es como son las bailarinas, pequeña y menudita y con porte de reina para caminar, para sentarse, para reír, para saltar. Siempre parece estar lista para hacer un plié. Satia baila todo el día al ritmo del ballet, de la danza contemporánea, del jazz, del tap, del bolero y en las noches, al son de la flauta o el saxofón Fidel. Satia vive para bailar y para Fidel.

Satia tiene de los pelirrojos, el pelo rojo y la piel muy blanca, pero no tiene pecas ni ojos verdes. De los chinos tiene los ojos rasgados y el cuerpo liviano. Sus ojos son del color de la miel. Tiene una sonrisa fácil y los dientes grandes y cuadrados. Satia sonríe y yo pienso en un conejo simpático. Satia sonríe y Fidel piensa en lo mucho que la está empezando a querer.

Fidel lleva a Satia a la finca de su infancia en Guanacaste. Fidel la lleva para que conozca a Jorge. Jorge ha sido el mandador toda la vida. Le enseñó a Fidel a montar, a cazar, a guardar los secretos de la sabana y la montaña, a oler el agua, a encontrar el ganado, a ubicarse en el campo, a tocar guitarra. Le enseñó cómo se hacen y cómo se portan los hombres recios. Jorge sabe todo lo que hay que saber para ser sabanero y guanacasteco.

Desde Fidel se fue a San José, Jorge- para que negarlo- no se haya sin él. Le hace falta porque lo quiere como se quiere a un hijo cuando se le quiere de verdad. Pero no le dice nada porque los dos saben. Además, entre hombres, no hace falta.

Siempre que Fidel tiene algo especial, se lo enseña primero a Jorge. Como la primera canción, la primera novia, la primera poza, la única Satia. Jorge sabe y Fidel sabe que eso es así. Pero no dicen nada, porque entre hombres, no hace falta.

Encuentran a Jorge en medio del campo. Jorge se acerca a saludar. Un apretón de manos fuerte a Fidel. Un “buenas” a Satia. Satia le ignora la mano y se le abalanza con un abrazo enorme porque sabe, aunque nadie diga nada, que para Fidel Jorge es más que el peón de la finca que lo ha visto crecer. Jorge se queda inmóvil. No sabe que hacer.

Jorge empieza a caminar para enseñarle a Fidel las cosas que han cambiado. Satia los sigue al mismo paso, con preguntas largas de la finca y del niño que fue Fidel. Jorge le responde “ajá” apenas. Jorge la oye pero no la oye. La examina con miradas cortas y mira a Fidel y Fidel le pregunta con la mirada: “Qué pensás, Jorge? La quiero, sabés? Le he escrito tres canciones. Creo que me quiero casar”.

Satia, en Guanacaste, es un elemento discordante. Las personas etéreas, como Satia, no se ven a menudo por aquí. Satia achina más los ojos con el reflejo del sol. Se protege la piel con cremas, mangas y sombreros. Camina con el porte de reina entre los potreros de matorral.

Jorge nunca ha visto nadie como Satia, porque en Guanacaste, las mujeres son cholas del color de las tinajas y tienen la misma fuerza que un hombre. No hay mujeres de pelo de fuego. Aquí las mujeres tienen el pelo como la noche y liso como un remanso. Las mujeres lavan, planchan, paren, cocinan o siembran. No hay mujeres que se dediquen a bailar todo el día. Aquí las mujeres son como las ceibas... no como las calas. Satia tampoco es cartaga, aunque parece, porque igual que las cartagas es blanca y delicada, pero camina valiente con Jorge y Fidel por la finca y monta su yegua sin miedo y avanza bajo el sol ardiente de Guanacaste entre los amarillos secos del verano.

Jorge, que conoce la vida y la gente de la pampa, no entiende bien eso que es Satia. Por eso, con la mirada, le pregunta a Fidel si puede preguntar y Fidel le contesta igual que lo que quiera y entonces Jorge le dice:

- Satia...

Y Satia sorprendida interrumpe su monólogo de cualquier cosa:

- ¿Sí?

Jorge se quita el sombrero y le da vuelta entre las manos, nervioso porque a no deja de ser un atrevimiento con la mujer del nieto del patrón. Se pasa una mano por la frente para quitar el sudor. Y sin mirarla a los ojos, le pregunta para ayudarse a entender:

- Usté viene a ser un cruce entre qué y qué?

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No confundir

The fact that I'm paranoid
does not imply that I'm not being persecuted

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Propedéutico de la maternidad

Tener un perrito es todo un entrenamiento para una eventual (y por el momento poco probable) maternidad, guardando las distancias, claro, y sin que se crea que tengo una relación de dependencia emocional-afectiva con el Fuser (mi perro). Procedo a explicar los motivos de mi brillante conclusión.

Uno lo chinea:
Hola zhuzhi ... hola cocoooollll ... quién, quién es el perrito más guapo del mundo? muerda, muerda, que hace lo que le da la gana por que es el rey! co-co-li-no, co-co-lino... gordo precioso, quién es el zaguatín más lindo do mondo? Tome kuki, muerda mis tennis. Mirá pupi, te compré unas galletitas solo para vo-os... Usté se puede subir del sillón las veces que usté quiera guapísimo! Te voy a cambiar el nombre y ponerte Principeso... o "Cholalonkon". No, no, mejor Inquietú... pero qué belleza como suspira ... Zi, zi, zi

Uno compra todos los juguetes que se encuentra de camino anunciados como aptos para caninos, aunque a él le hagan gracia por 15 minutos y hasta haya que comprarle una canasta para que los encuentre todos juntos y los riegue por toda la casa. En el super, la sección de perros es parada obligatoria.

Uno, normalmente asqueroso, se entrega con dedicación a limpiar los "quehaceres" orgánicos del perrito, con un rollo de papel toalla en una mano y un tarro de lysol desinfectante en la otra. Lo dejás chuparte la cara. Le metés la mano en la comida. Rejuntás los juguetes babeados. Lo despulgás a mano limpia. Le sacás de la boca cuanta cosa confunde con comida.

Uno se emociona hasta las lágrimas cuando llora cuando te ve (de alegría), mueve la colita como un loco, brinca para ser alzado (estado natural de un cachorro) o te sigue a todas partes, cosa que uno, ilusamente, confunde, por culpa del vacío afectivo, con amor perruno genuino.

Uno se conduele cuando le ponen su primera cadena de ahorque, cuando alguien sin querer lo maja, cuando le tatúan el pedigree (y... no es chusma el Fuser) o lo vacunan, cuando por olvido quedó con hambre, cuando queda entregado en el kinder donde lo cuidan mientras yo trabajo.

Uno piensa en él durante el día y acomoda sus actividades al Fuser o a la existencia de un doggie-sitter, piensa como reaccionará con la visita de extraños a la casa y hasta entiende con sonrisa cómplice a los gringos locos que tienen fotos de sus perritos en el escritorio, que ya ahora no parecen tan locos. Llamás al pediatra, digo al veterinario, con cada estornudo o porque tiene hipo. Celebrás con los amigos que se le paró una orejita. Lo comparás con otros perritos y te comprás libros extraños del "Interrelación y propuesta: semitótica marxista de los pastores alemanes".

Pero, entonces, cuando Fuser se da cuenta que él tiene un amo y no que el amo tiene un perro...

Fúser, NO! no me muerda... Fúser, deje eso quedito.. . Te vas a ENFERMARRRR!! dejá de comerte los abejones... Fus... Fúser! vení, hacé caso, pero pe... qué chiquito, VENGA LE DIJE! FUSER! ya me tenés loca... DEJE DEJE o lo encierro! FUSER YA! AU ME DOLIO! YA LE DICHO QUE NO-ME-MUERDA cabrón... VENGA que le estoy hablando! no me ladre... NO ME LADRE LE DIJE... suficiente con usted!! LOS LIBROS NO SE MUERDEN... Ya me tiene harta... lo voy a amarrar con cadena! JUEPUTA PERRO...

Fuser se comporta como un perrito problemático, digno de ritalina, y a juzgar por la dificultad que tiene para el condicionamiento, además disléxico, como la suscrita (aunque la mía es estrictamente espacial). Desafía la genética perruna con actitudes arrogantes, independentistas y rebeldes tan alejadas de la neurótica lealtad y entregadez que caracteriza a los demás perros.

Pensé que le daba lo mejor, pero en tiempo record lo arruiné a punta de cariño y de abundancias. Le perdoné cada una de sus rufianerías y se las recompensé con abrazos. No soy figura de autoridad. Creo que me quiere, pero estoy convencida de que no me respeta. Ahora lo puedo sostener del cogote, alcanzarlo cuando huye y mantenerlo bajo vigilancia; cuando sea un pastor alemán adulto, no sé que voy a hacer.

Y no es exageración que me sienta triste y entre en crisis existencial cuando pienso en lo que he hecho, porque el perro es lo de menos. Es, al final de cuentas, un animalito doméstico. Si resulta que lo hice mierda por chineado o que ya venía loquito de fábrica a pesar del pedigree, se vende, se cambia, se regala o se paga un entrenamiento de esos donde aprenden a palos y obedecen al tiro y hasta los hacen bilingües porque las órdenes se las dan en inglés ...

Y si fuera un hijo ¿Qué hago?

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Estadísticas

Dicen las estadísticas que en Costa Rica, hay un accidente y un poquito más por día. Nunca he visto el cero tanto por ciento. Pero sí veo el 1 todos los días, de mi casa a la oficina. Antes llegaba a la oficina en 5 minutos, ahora demoro 35.

Antes me enojaba con los choferes. Antes avanzaba más lento para hacerlos rabiar. Antes me picaba y aceleraba con rabia. Antes iba sin cinturón. Antes no usaba manos libres. Antes alardeaba de mis respuestas obscenas a los conductores. Antes me maquillaba, comía y leía en cada semáforo y además, si podía, me los saltaba. Antes llevaba a mi perrito en los regazos. Antes le pitaba a los señores mayores y mujeres miedosas para que se tiraran, avanzaran más rápido, no estorbaran. Antes me reía de las descripciones de los demás del infierno que son nuestras carreteras. Antes hacía kamikaze en las rotondas.

Ahora no. Ahora tengo miedo. Ahora hice la matemática y pensé que al multiplicarse mis minutos de rodaje en la ruta donde a diario hay accidentes, es cuestión de tiempo para que me alcancen las estadísticas y la que choque o la que choquen o la que mate o a la que maten sea yo. Pienso en cuándo será mi turno. Y tiemblo.

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Nuestro norte es el sur

En tres meses, salvo que nuestras compañías de cable pequen de reaccionarias, tendremos acceso a Telesur , la iniciativa competencia de CNN de los “gobiernos nacionales” como dice su director, de Uruguay, Argentina, Cuba y Venezuela.

Tuve la suerte de estar en la charla de presentación del canal en la UCR y desde ahora me declaro enamorada a muerte del canal, proselitista dedicada y dispuesta a poner mi vhs a grabar 24 horas al día.

Para que nos ubiquemos, veamos algunas características:

Director
Aram Aharonianm, uruguayo. Se dijo en la presentación ha vivido 4 dictaduras en este orden: De Uruguay se fue a Chile, de Chile a Argentina y en 1978 a Venezuela, donde ha residido desde entonces. Si me preguntan a mí, diría mi jefe que producto de mis calenturientas lecturas, casi aseguraría es que tupamaro, estuvo en el Estadio Nacional, cruzó la cordillera a pie y escapó de Argentina el día antes de caer secuestrado a refugiarse en Venezuela donde debe haber vivido la cuarta en clandestinidad.

Nada de eso debe ser cierto, pero me encantaría que así fuera. Es gordito, pequeñito, con pelo largo que usa en cola y un verbo y carisma que ya se lo deseara el Pastor Alemán.

Preguntas insidiosas
(Siempre se colan fachos, todas hechas en tonos insolentes)

¿Quién garantiza que Telesur existirá cuando caigan los gobiernos de izquierda de América del Sur?
Aquí nadie te garantiza nada. Vos no le pedís garantías a las televisoras locales. Este no es un proyecto de gobiernos sino de Estados Nacionales. El único censor de Telesur sos vos, con tu control, de vos dependerá que siga o no siga.

¿Quiénes son los accionistas?¿Cuánto dinero tienen?
¿Acá en Costa Rica los libros de accionistas son públicos? (Nota de Sole: No, se registran en libros que quedan en poder de la sociedad). ¿Qué importancia tiene quiénes son los accionistas? ¿Vos dejás de ver CNN porque era de Ted Turner? ¿Le preguntás a Canal 7 quiénes son los dueños? En todo caso, empezamos con dos millones de dólares y ahora son 10, que es nada para Estados Nacionales y lo que se gasta cualquier gobierno latinoamericano en una campaña para decir las maravillas que hacen. ¿Alguna otra pregunta financiera?

Yo soy un productor independiente excelente que hago cosas maravillosas y me encanta saber que Telesur va a poner al aire mis documentales porque son míos. Pero no tengo dinero para hacer un demo, ni un anteproyecto ni para el courier. Ustedes tienen que hacer algo. (en tono lloroso y trágico)

Telesur escogerá entre la producción de los 35 países de América Latina y pondrá al aire los mejores documentales. Si uno quiere hacer las cosas, siempre encuentra como. Estamos cansados de que los artistas crean que los demás tenemos la obligación de mantenerlos. Que no sea crea que por ser este un canal alternativo vamos a permitir a los mantenidos que siempre han abusado de la izquierda.

Frases Célebres

“Te estafan diciendo que te dan información cuando lo que te dan es opinión. Te dicen que te dan opinión cuando en realidad es agitación e insidia”

“La guerra del Golfo ¿existió realmente?”

“Estamos cansados que desde el norte nos vean solo en blanco y negro, sobre todo en negro, cuando somos un continente multicolor”

“No serán dos muñequitos de torta leyendo un telepronter. Los latinoamericanos somos alegres e informes, con sentido del humor, aunque sea ácido”

"Esto no es TeleChavez"

Programación

Documentales, América Latina produce al año 143 y solo se pasan 21 por los medios de comunicación. Se llaman Memorias del Fuego y se anuncian como “documentales contra el olvido” con la canción de Cinco Siglos y más cantada por León Gieco.

Noticias, con las dos caras de la cosa, competencia de CNN.

Revista informativa matinal, de las de en serio, no para saber si mi perro ocupa psiquiatra.

Periodismo de Investigación, el anuncio que vimos decía “Dónde están y quien juzga a los solados americanos que trafican cocaína amparados al Plan Colombia?”

Nojolivud (No Hollywood), películas de cine independiente, nuevas y viejas, con análisis del contexto histórico de cuándo salieron.

Factoría de Latinoamericana de Producción. Producción y Financiamiento de programas latinoamericanos para combatir enlatados norteños.

Lo que me robó el corazón

En la parte de la demo que se hablaba de los documentales, había una manifestación en Santiago, en blanco y negro, con una manta de Allende… juro que vi al Bauchi. Y si estaba el Bauchi, estaba el Miguel y ver sus imágenes en vivo y en la lucha, me reconfortó y me sacó las lágrimas. Solo los he visto en fotos o los he leído o imaginado al Miguel cosido a balazos y al Bauchi torturado. Ese día, los vi por 10 segundos como quedarán en mi memoria: Vivos.

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Silencios

Le dije que me iba el 9.
Ni siquiera me preguntó el dónde.

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Sujétenme el corazón

Que se me va para Santiago (Los Parras)

ME VOY PA SANTIAGO!! Así es, volveré a pisar las calles nuevamente de lo que fue Santiago ensangrentado.

Me voy el día 9 por apenitas 5 días, pero estaré en el concierto de Inti Illimani en el estadio Víctor Jara, iré a Isla Negra que es la última casa del Tío Pablo que me queda por conocer, caminaré por Barrio brasil y por Ahumada y me detendré frente a la Moneda porque siempre que voy (aunque hayan sido solo dos veces) lo hago y le lloro lagrimitas al Chicho. Quiero ir a donde mataron a Miguel Enriquez. Y a las picadas. Y al mercado. Y a las librerías de cosas usadas. Y a conseguir "Corazón a Conmtraluz" del Pato Manns. Y pasar a saludar a la Joan Jara. Y como lo vegetariano es meramente territorial, pienso comer machas, empanadas de pino y asado. Voy a sonreírle en el metro a todos esos chilenos solemnes para alegrarles el día.

A todos los envidiosos que me dicen que está helado, entérense: me pela! para eso hay abrigo, sueter y pisco (aunque el último no se me aplica).

Y ya estoy practicando el idioma: cómo estay? qué dice loco? ya poh! al tiro lo hago!

O sea, hoy es el día D-8. Mañana, el D-7, pasado, el D-6...

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