El suicidio

Subió pesadamente hasta la ventana del tercer piso. Su cuerpo regordete se cansaba en el ascenso. Hacía bochorno. No calor. Bochorno. Aun era verano.

Vio la luz y se detuvo un momento. No podría decir que pensaba porque tenía los ojitos casi cerrados como cuando uno ha pensado mucho y ha sufrido mucho y ya no quiere ni puede pensar en nada.

Afuera, los sonidos tristes de la noche le susurraban que la vida seguiría igual con o sin su cuerpo de taponcito.

Entonces, ágil como una libélula se lanzó de picada a través de la ventana abierta hacia la luz. Pensó que iba a morir del impacto en el vidrio. Pero no. Murió del golpe con la lámpara y si eso no lo mató, entonces murió electrocutado. El abejón había cometido su suicidio.

Su último pensamiento fue para el botón rosado del que se enamóró en el patio. El botón mantuvo sus ojos muy abiertos, pero no dijo nada, cuando el abejón le habló y le contó cómo, cada año, los abejones del mundo resucitaban, que él era de los primeros por lluvias del otro día. No dijo nada cuando voló a su alrededor enseñando orgulloso sus alitas cortas y su color tornasol dorado. Tampoco cuando le dio una serenata de zumbiditos y le comentó que creía conocer algunas agujas y algunos hilos. El abejón le contó de los faraones y las pirámides y de su ascendencia de histórica realeza. Nada. Apasionado, le propuso vivir juntos por el resto de sus 30 días de vida mientras le tendía una patita peluda. Los ojos del botón miraban, arrogantes y vacíos, hacia otro lado. Su corazón, le confirmó el viento, es también de plástico frío.

Eran los primeros días de mayo.

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Las cosas por su nombre

Dada la extendida costumbre en el lenguaje de los hombres costarricenses de decirle "novias" a sus amantes, se impone que nos ubiquemos todos en el universo de las relaciones interpersonales:

Novia es la mujer que le presentás a tus papás, no a la que escondés de toda la familia.

Novia es a la que besas en público y le caminás con ella de la mano. Y no, un motel no cuenta como lugar público.

Novia es la mujer con la que eventualmente te vas a casar, no con la que le sos infiel a la mujer con la que te casaste.

Novia es la mujer con la que se sale tales días a la semana y los sábados y los domingos y no cada vez que se pueda, en el almuerzo o en las reuniones falsas.

Novia es la futura madre de tus hijos, y no a la que se le exige que tome pastillas y a la que se le niega el uso de condones.

Novia es la que se quiere, no a la que se le llevan ganas.

Novia es la que engordará y envejecerá, no ese mujerón que le contás a tus amigos que tes estás cogiendo.

Glosario

Acostón fortuito: la que acepta en una primera salida.
Amante: el acostón fortuito que acepta siempre, sin tener que pasar por el ritual del cortejo.
Querida: la amante que además, es una mantenida económica.
Puta: desde el punto de vista de tu esposa, todas las anteriores. Ver también, zorra, sometida, resbalosa, la otra, venérica.

Etiqueta

Por todo lo anterior, lo más educado y considerado es tratarla por su nombre, que, como todo ser humano, habrá de tener. Y si ni siquiera eso se puede decir, siempre quedan los apodos cariñosos, el nombre de batalla para esos clandestinos encuentros.

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Habemus suena a comparsa

¿Quién hubiera dicho que el espíritu santo era facho?
Y yo que de chiquita me le encomendaba tanto para
los exámenes de Mate y para evitar los fajazos de mi mama...
Al carajo la nostalgia de fe por la mística de los príncipes púrpuras
de la Iglesia que encerrados del mundanal ruido devanaban los designios
de la santa voluntad del cristo resucitado.
¡Abran campo que inicia la desbandada!
Solo nos queda esperar que el señor lo acoja pronto en su santo seno
antes de que sea demasiado tarde y ya no quede nada

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Teeri, opacada por la agonía del Papa. ¿Y los demás?

En la tierra de la abundancia y el sueño americano, los políticos corren a buscar otras vestiduras que rasgarse ante el inminente suceso mediático de la muerte del Papa que previsto para cuando se logren solucionar los problemas de los votos para su sucersor y cuando consigan el pleono olor de santidad que requiere tan magno acontecimiento.

Apenas les dio tiempo de recuperarse de las lágrimas derramadas por la muerte de Terri Schiavo. No se cuestionaba su derecho de morir, sino la forma horrible de morir, literalmente, de hambre. Era inconcecible, inhumano, repudiable, contra las leyes de dios, contra la forma de ser de todo americano decente, dejar que otro ser humano, muriera de hambre.

¿Y qué pasa con los demás? ¿Con los niños que mueren de hambre en el mundo? ¿Esos no tienen derecho a comer? ¿Para ellos no valen las reciminaciones morales?

Ya lo dijo Hugo Chavez en la ONU: Cada 3 segundos, muere un niño de hambre...

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