Crujir de dientes

Llegó la cuenta del celular a todos los que apoyamos a María José. El inmediatismo tiene el efecto secundario de no pensar el recibo de fin de mes cuando uno testea como loco. Llevado a escala, es como el sentimiento de saberse premiada de embarazo no deseado de algún polvo que ni siquiera valió la pena y del que normalmente se habría una arrepentido. Es un precio muy caro por algo que ni llegó a ser un gustazo. Apenas un momento de histeria patriota, colectiva, consumista e instigada.

Diez días de andar mostrándole los calzonillos a más hombres en una semana de los que habría imaginado en mis peores delirios promiscuos, porque cuando a uno le duele la patita izquierda, no basta con quitarse la media: Hay que deschingarse de la cintura para abajo, sin batita, e ir preparado con lo mejor de la gaveta. La medicina privada no está libre de las quejas que uno tiene para la Caja y después de todo lo que ha pasado, empiezo a considerar si debería intentar con medicina que no sea de hombre blanco.

Mi jefe está ceñido en que yo rectifique mis equivocados pasos, logre ver la luz y me arrepienta de mis errores. Me manda casi a diario artículos reburricanos y conservadores que dicen cosas como que el hecho que una mujer mediocre y bruta sea candidata a la vicepresidencia es un triunfo del feminismo, porque demuestra que la verdadera igualdad es cuando una mujer no necesita ser brillante ni mejor que un hombre para aspirar a la vicepresidencia y hasta puede rajar al descaro de tener la cabeza más densa que una Barbie. El no ve que en realidad, Palin es una señal de los tiempos que vivimos y la prueba viviente del triunfo de la decadencia y de un sistema podrido que ha convertido a sus ciudadanos en ignorantes. Yo le devuelvo la gentileza bombardeándolo con mis artículos musulmanoterroristasocialistas que apoyan a Obama. Ni me contesta.

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Las sobrevivientes

El día que ese pobre hombre se volvió loco y comenzó a disparar en la embajada doñaceci y la yanetvíquez se parapetraron detrás de la puerta de un baño.

Oyeron todo. Los gritos, los disparos, las lágrimas, las sirenas, los teléfonos. Llamaron por sus celulares hasta que se les acabó la batería. Escucharon los pasos y vieron como se agitó la perilla. Fueron siglos hincadas detrás de una puerta.


Y cuando todo pasó y ese pobre hombre estaba desangrado en una de las oficinas del frente y un policía les abrió la puerta y les dijo que ya todo estaba controlado, que habían muerto tres, sí, y el pobre hombre, pero que todo estaba bien y que salieran, doñaceci y la yanetvíquez ya eran otras.

Y talvez por que pasó en la embajada de Chile y porque en Chile pasaron esas cosas cosas y otras peores por tantos años, doñaceci y la yanetvíquez empezaron a padecer de lo mismo que tantos chilenos. Se quedaron sin palabras. No hablan con nadie de lo que pasaron. No le dicen trauma. Viven entre los demás con eso adentro. Y si alguien les pregunta, con esa curiosidad entre morbo y respeto, nada más se les opacan los ojos y dicen que aquello fue horrible.

Hoy, la Presidenta Bachelet pidió romper el protocolo. Quería ir a la embajada, aunque hiciera esperar a diputados, ministros, jueces, fiscales generales, presidentes y demás bombetas. Llegó y pidió conocer a doñaceci y a la yanetvíquez.

Las saludó de beso y les dio un abrazo. Y mientras les sostenía cálidamente las manos entre las suyas, les dijo: “yo insistí en venir, aunque fuera un momentito, ya? Quería conocerlas. Ustedes, como yo, son sobrevivientes del horror y quería conocerlas. Y agradecerles”. Me parece escucharla, sencilla y dulce, con su acento chileno, con la comprensión solo tienen los que como ella, como doñaceci, como la yanetviquez, como tantos otros, sobrevivieron.

Eso me lo contó hoy doñaceci y se le quebraba la voz cuando me estaba contando. “Mirá- me dice- todavía ando todo el maquillaje corrido de la llorada”.

A mí también se me quebró la voz diciéndole que no se le notaba y que qué lindo eso de parte de la señora presidenta.

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Nuevas ocupaciones

De punchin’ ball : Porque es regla que los idiotas no conectan el cerebro con los dedos y se mandan con un correo lleno de insultos y groserías, que si fuera hombre se lo contesto a pichazos, pero como soy mujer, me toca ser decente y la mejor parte, aunque sea él el que se comporta como una hembra histérica en pleno despecho.

De todóloga: juicios de tránsito, civiles, licitaciones, penal, marcas, zona franca, mensajería, laboral, corporativo, elaboración de cartas, traducción, terapia. De todas esas, tengo experiencia como en dos, hago bien algunas más, en otras recién incursiono y habrá alguna en la que hago educated guesses, o sea, bateo. Pero se lo advierto al cliente.

De nejas víctima de la publicidad: porque sí, voté en Latin American Idol y qué? Y compro la mantequilla que nadie puede creer que no es mantequilla y la jalea dependiendo del color del colorante artificial y el jugo de naranja que dice que viene directo de Florida.

De juega e’chiquilla: me estoy sospechando que esa distancia tan helada que hay entre Facebook y yo es un problema o un guindo generacional. No le entiendo la gracia.

De osito de peluche: El Patán va a declarar en un juicio y se muere de miedo. Entonces me pide que vaya a la reunión donde lo van a preparar y que lo acompañe a la audiencia, aunque no haga nada yo como abogado. Es solo la compañía. La seguridad de verme ahí sentadita con cara aburrida y con ganas de irme a comer.

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Talk 'bout the She-Bush

"Lo que más abunda en McCain son los años, y su salud no es en lo absoluto segura.

Menciono estos datos para señalar la eventual posibilidad ―si algo ocurriera con la salud del candidato republicano, si lo eligen― de que la señora del rifle e inexperta ex gobernadora de Alaska fuese Presidenta de Estados Unidos. Se observa que no sabe nada de nada."

Fidel, sin pelos en la lengua, pero siempre elegante y diplomático.

PS: Lo resaltado no corresponde al original. Fui yo, de tirriosa.

"Si las cosas de Fidel, son cosas de Obamista, que me apunten en la lista, que estoy de acuerdo con él" (Adaptación no autorizada de consigna que en lugar de Obamista se canta con comunista)

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La Sole en SoHo o de "Aunque nadie te pudra, estás podrido"

De modelo no, obVio. Tampoco columna de sexo. Ni de crítica restaurantera (mi sueño secreto).

Esta vez, el encargo fue ponerme tétrica. Yo, encantada de explorar el lado oscuro de la luna. Y de la invitada, ni que se diga.

Para más detalles, a aquí.

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Kármica

Uno de mis actividades favoritas de infancia, era ponerme a desenredar el misterio de la reencarnación, tema de por sí muy de moda en aquellas épocas en que circulaban libritos de páginas amarillas probablemente impresos en México que le servían a uno de guía para descubrir sus vidas pasadas.

A mí me intrigaba eso de que si desde el primer día somos los mismos en distintos estuches, cómo era que ahora habíamos más estuches, de dónde habían salido más almas? Me tomó varios años llegar a la conclusión que probablemente nos poníamos tablas con tanto animalito que habíamos extinguido.


La adolescencia trajo conceptos más elaborados, como el karma, el nirvana, Buda, estados de iluminación chakras y otras hierbas y dejé de hacerme enredos con números y empecé a especular sobre mis vidas pasadas.

Obvio, todas eran maravillosas y llenas de glamour y aventuras, lo que marcaba mis gustos actuales por una u otra cosa. Entonces que si me interesaba mucho en saber de cultura y tradición judía? Ah claro, es que de fijo fui judía en otra época! Que si quería aprender alemán? Ah, es que talvez era una judía que vivía en Alemania! Que si Chile esto o lo otro y que solo de eso hablo? Bueno, es que muchos alemanes emigraron a América del Sur y perfectamente pude haber llegado a Chile donde antes del Golpe tuve una fructífera vida política. Y así me las ingeniaba para ir acomodando todo a mis gustos, incluyendo piratas, aventureros africanos, princesas chinas y miembro de las diversas cortes de Europa en sus épocas más decadentes.

La condición de adulto trae aparejado el contacto a huevo con la realidad. Hoy, que todos los días me toma casi una hora transitar por la pista de Escazú, de ida y de vuelta, recuerdo mis teorías de reencarnación y a juzgar por lo que estoy pagando, de existir otras vidas, yo debo haber sido algún hijo de puta torturador, violador de niños, asesino de abuelitas, que maltrataba a los animalitos y que nunca se arrepintió de nada y cada vez que volvía aunque cambiara de estuche solo era más mala y aprovechada. Por eso este karma. Por eso estas presas.

O tal vez es porque justo hoy hace un año estaba trabajando en las tiendas del Sí. Eso también sería karma.

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Comparaciones odiosas

La caída del Muro de Berlín es al socialismo, lo que la caída histórica de Wall Street es a:

a) Los gringos
b) El libre mercado
c) El capitalismo
d) Todas las anteriories

La idea no es mía. Se la oí hoy Ricardo Lagos, el mejor presidente de izquierda que ha tenido la derecha chilena. Parece que el señor ex presidente y futuro precandidato de reeleción, viendo como la cosa se pone color de hormiga en el norte, de repente recuerda sus tiempos de Allendista y desempolva palabrillas como estatización, regulación, intervención, poner la mirada en el hombre y no en su dinero. Es el fenómeno inverso que sufrieron muchos dizque comunistas con la caída del muro, cuando les sobró lengua para renegar de sus creencias.

Marcelo y yo vimos la misma entrevista, pero nos llamaron la atención cosas distintas.

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Zapote, capital cosmopolita de América

En la calle principal de Zapote, se encuentra la casa presidencial de Costa Rica, dirigida nada más y nada menos que por un Premio Nobel de la Paz. Diagonal a semejante sitio d einterés turístico, político, cultural y cómico, hay una cantina, de esas locales, folclóricas y pintorescas que, al parecer es de un irlandés que fue miembro de algún ejército porque en lugar de Cantina tal cosa, se llama Stan's Irish Pub y además el dibujito de él sale con una boina.

Entre lo de Pub y la ubicación, es evidente que el local está dos o más gradas arriba que lo de cantina. Dicen las críticas de comida, que ahí uno encuentra fish and chips y chrifrijo, es decir, tienen una cocina fusión internacional.

Y el broche de oro: Stan's Irish Pub, la cantina del irlandés que queda frente a la casa presidencial que dirige un premio nobel de la paz, justo en este momento tiene un festival de cervezas alemanas en celebración del Oktoberfest.

Que nadie se vuelva a quejar de que esto es una aldea!

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Gerontofilia

Anoche soñé que te conocía de nuevo, pero yo tenía la edad que tengo y vos apenas 23. Eras el chiquillo nuevo de la oficina. Y querías ser mi amigo y me seguías a todas partes y me hacías preguntas y querías que te explicara cosas y almorzar conmigo y que te llevara a tu casa. Y yo de poquito sentía que pensaba en vos todo el tiempo, que ansiaba verte, que te llamaba por cualquier cosa, como que me di cuenta que te empezaba a querer y que me daba un poco de pena porque eso de las edades.

Y justo cuando me decidía y te buscaba para decirte Vamos al cine, te gusta esta canción de Víctor, querés que pasemos a comer algo, escuché a los demás de la oficina vacilarte a vos y se burlarse de mí. Entonces opté por la vía del mínimo esfuerzo y en lugar de interrumpir y encarar a los hijos de puta, de lucharla, de sobreponerme a la humillación; me fui a una esquinita llorar y sentir cómo se me desgajaba el corazón en pedazos filosos y chiquitos.

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Cazadora

A la hora pico, en media presa al frente de Muñoz & Nane, camino a mis clases, me sorprendió ver un tipo que corría a todo, entre las dos filas de carros. No zigzageaba, no vigilaba a ver quién lo iba a atropellar, no respetó el semáforo, no estaba borracho, no perseguía a nadie. Corría desaforado, a buen paso, en dirección al este. Iba vestido con pantalón beige, camisa naranja-piña, mocasines café y anteojos, como si recién saliera de alguna oficina. En la mano llevaba una bolsa de plástico blanca llena de algo y la alzaba para que no pegara con ningún carro. Nadie le pitó. No lo paró ningún tráfico.

Tal vez así era Cazadora, pensé. El que Mimí me contaba que en los años sesentas corría todos los días de San José a Cartago a la par de la carcacha que hacía de bus, en cada una de sus carreras. Cazadora iba siempre al lado del chofer, pero corriendo, con los pasajeros y los chiquillos haciéndole bulla y animándolo. No pocas veces lo atropellaron. Los más compasivos le ofrecían pagarle el pasaje para que se subiera "Y quién ha visto eso de una cazadora montada en otra?- contestaba- no ve que no cabo?"

Cazadora hacía los altos y las paradas de la ruta. Se decoraba el pecho con estampitas y dados de peluche y se guindaba espejos retrovisores, un radio de transistores y luces rojas y amarillas. Cuando no le daba el aire, se autorecetaba revisión mecánica. No caminaba hacia atrás, hacía reversa. Imitaba los sonidos del motor y del pito. Exigía que lo revisara el cheque en las terminales. Lo suyo era una romería motorizada para allá y para acá varias veces al día. Cuando los buses fueron más grandes, más fuertes y más rápidos, dejaron a Cazadora botado y se quedó en alguna orilla de la carretera.

La ciudad acabó con sus propios personajes. Muñeca, una viejita que se creía niña y andaba en los brazos un bebé de plástico. Azulito, que tenía una fascinación por recoger de cualquier parte todo lo que fuera de ese color. Y, por supuesto, Juan Chunches, de nombre de esos que se explican solos.

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One flew over the cuckoo's nest

Lo realmente sencillo, es diagnosticar al loquito que está encerrado, amarrado o que afirma alegremente que es Napoleón Bonaparte, Jesús o Maradona. Lo realmente jodido, es el diagnóstico del loco que anda de traje entero, que se sienta en el cubículo de al lado o que anda manejando pegado a tu guardabarros en la autopista. El loco que dice que vio a una virgen o al mismísimo Dios y lo declaran santo con todo y día feriado. Al loco que dice que hay defender los privilegios de los ricos y lo eligen presidente de un país matón al que llevó a la guerra y a la ruina. Al loco que opina que estos o aquellos son inferiores y termina armando solito la segunda guerra mundial, con todos su crueldad y sus muertos.

Y, por supuesto, el que presenta el mayor reto: el loquito doméstico, como el que se sentó a la par mía, el otro día, mientras yo, concentradísima en mi librito, trataba de evadirme de lo que exponía un conferencista. Su olor casi me bota de la silla. Olor a rancio, a muchos días sin baño, sin desodorante, sin siquiera un pañito húmedo y mucho menos cosas tan sofisticadas como un peine o una colonia. Ese tufo a añejo que le iba perfecto con esa ropa muchas veces puesta y nunca lavada y con las uñas llenas de tierra.

Se consumió en su bolsito color percudido y saca un libro así, chiquito como el mío, lleno de dibujos góticos de calaveras hechos a mano. Me lo ofrece con un gruñido. Yo, asustadísima, logro decirle “gracias…NO”. Despreciado, se vuelve a consumir en el bolso y saca una torre de papelitos viejos, de todos los tamaños, delicadamente recortados, con más calaveras y los empieza a admirar como si fueran las postalitas del álbum de Topo Gigio. Cada tres postalitas, me observaba con disimulo a ver si yo me antojaba. Pero no le di pelota. Descorazonado, simplemente jaló.

Después de repetir el cuento varias veces y exagerar mis muecas de asco, me quedé pensando en lo que alguna vez dijo alguien que se llamó Abraham Maslow: La verdad, es que en el fondo, todas las personas queremos las mismas cosas básicas: ser felices, querer a alguien, que alguien nos quiera, tener dónde vivir, dónde comer, trabajar, tener salud. Nuestras diferencias estriban en cómo creemos que se llenan esas necesidades. Hace poco, por ejemplo, escuché a un abogado reclamar el derecho de todos los vecinos de un condominio a tener una vivienda digna… a millón de dólares cada casita.

El espécimen me hizo pensar en tantas personas que andan/mos por ahí con incapacidades reales para conseguir esas cosas que todos queremos. O con incapacidades reales para reconocer siquiera que las queremos. Personas que, en opinión de Maslow, están/mos enfermas, lejos de la salud mental y que deben recibir tratamiento. De hecho Maslow afirmaba que la maldad era la evolución de la enfermedad mental.

Qué pensarán los papás del espécimen cuando lo ven así, tan destruido? Cómo consigue amigos si huele mal, gruñe en lugar de hablar y solo habla de calaveras? Cómo es la muchacha que lo va a querer? Esa es la vida que uno quiere para un hijo? O los dejamos a la buena de Dios o de Marx en las calles, como los homeless de los países diz que desarrollados?

Lo peor de todo es que estamos en una época en la que con la excusa de la tolerancia y el respeto, ya ni siquiera ayudamos a la persona que evidentemente necesita ayuda. Al contrario, con tal de no asumir el problema, nos escudamos en el respeto y predicamos que todos tienen derecho a hacer lo que les de la gana. Y nadie hace nada por ellos y poco a poco se ponen peor.

Para rematar, personas como el espécimen antes se daban fácilmente cuenta de que algo no andaba bien, de que no calzaban. Y no hablo de ese revolucionario utopista que siempre se supo distinto del mundo superficial, tampoco hablo de desadaptados funcionales o personales con gustos particulares. Hablo del mae que se da perfecta cuenta que él o los demás se equivocaron de planeta, que en todo lado pega. Pero ahora, gracias a Internet, navegando navegando encuentran a otros como ellos, se reúnen, se apoyan, se comparten y se refuerzan precisamente esas conductas que los agravan y los aíslan cada vez más. Y nadie hace nada hasta que juran que son Napoléon, hasta que inician una guerra, hasta que preguntan si nosotros también escuchamos voces que nos llaman o hasta que tratan de hacerse daño.

El Antídoto me decía que el espécimen no es nada comparado con los bichos que él ha visto cuando muchos geeks se reúnen. Verdaderos genios de la computación que parecen haberse quedado perdidos en el proceso evolutivo. De qué les sirve ser tan buenos en lo que hacen si socialmente están aislados? Es justo explotarles ese talento a costa de su desarrollo personal? Hasta dónde llega el derecho de las personas de hacer con su vida lo que les de la gana, de asumir conductas que los dañan? Cuándo confundimos el no-me-importa con el respeto y no hacemos nada por estas personas? Hubiera preferido a un Mozart feliz o sacrifico a Wolfgang Amadeus, a un ser humano, a cambio de la música maravillosa que compuso? Viviríamos más tranquilos sin la amenaza de la visión esquizofrénica que terminó escrita como el Apocalipsis en la Biblia? Cómo podemos ser respetuosos y a la vez solidarios? cómo superamos ese individualismo para hacer el bien a alguien más? O es demasiado presuntuoso arrogarme el derecho de intervernir? y si lo es, entonces, quién ve por la salud mental?

Y buéh, tampoco es que yo sepa la respuesta. Simplemente a veces me pongo a pensar cosas como esas. Debe ser el olor a rancio.

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