Camino a Denver

Dicen que en la tienda Britt del aeropuerto se dejaron una foto mía, con la advertencia de que no permitan que me acerque a los platanitos con chile que se le ofrecen a los turistas. Que no se dejen engañar por la pinta de larguirucha y pelilarga ni porque pregunto en inglés por los discos de salsa. Que arrasé con todo el plato. Falso! si me hubiera llegado a comer la bolsa entera, la pago!

Esto de viajar en primera tiene sus ventajas. Me colé olímpicamente en la fila, se acomodé desde el inicio, me dan de comer comida caliente y con servilleta. Y me pasó algo que nunca antes había visto: me salió un gusano, vivo, en la ensalada. El señor de al lado mío escupió la lechuga cuando anuncié a los gritos la presencia del invitado en mi plato y el resto de los gringos se pusieron verdes del asco.


El aeropuerto de Houston tendrá posibilidad de redención por la tienda del MOMA que se esconde en el terminal E. Eso, y sus palomitas de maíz.

Hay una portada de esas de Vogue o algo con un Tony Soprano muy pertubador. No la compré porque era una sola fotica.

Dicen que Colorado es lindo. Como llegué de noche, se ve igual que toda ciudad gringa franquiciada. Por ahora me preocupa más el room service porque tengo sueño y antojo de sopa. Me pregunto si las montañas se verán nevadas, pero por más lindas que sean, no las cambio ni por las mías ni por los Andes.

Y cuando pensé en la Cordillera me entró así como una nostalgia y recordé ese momento en las filas en el Santamaría en que escuché un cachai y pensé e infiltrarme en ese otro vuelo (que sale a la misma hora) y, desde Santiago, anunciar que no insistan, que no vuelvo, que si quieren y si me quieren se vienen conmigo pero que no se les ocurra venir por mí, porque aquí me quedo.